И, раз уж мы заговорили о столь же примечательном, сколь и малоизвестном явлении, как Сергей Маврин и его проект, то я просто не могу не упомянуть ещё одну цепляющую за душу вещь. Слегка наивную, но светлую. Такие песни хорошо слушать осенью - когда сквозь уже пожелтевшую, но ещё не опадающую листву светит солнце. Вы любите осень?.. Я, пожалуй, вполне доволен тем, что умер осенью. Умирать
нужно именно тогда, когда опавшие листья начинают пахнуть тленом, когда чёрные деревья тянут к небу оголённые ветви в надежде вымолить прощение у безжалостной Серебряной Леди, когда последние осенние мухи уныло бьются в стёкла... Это будет совсем не больно. Будет так, словно над головою смыкается тёплая чёрная вода, словно проваливаешься в объятия Морфея, господина снов и видений, словно летишь куда-то в тёплую мягкую мглу... А очнёшься - дома. В твоём городе. В городе, стоящем у солнца...

Заблудившиеся странники,
Не чужие на своей земле.
Но бродяги и изгнанники
В чьей-то жестокой игре.

Поклонившись четырем ветрам,
Шли на все четыре стороны.
Волки кровниками стали нам
Да черные вороны.

Все пути давно исхожены
То ли к Богу, то ли от него.
Если мы уже им брошены,
Нам не добраться домой.

Позади руины да кресты,
Жизнь и смерть - порочная петля.
Даже если мы не прокляты,
Стонет от нас земля.

Нам бы добраться домой
В город янтарного света
Через пустыни, лед и огонь
Через падения и боль.
Нам бы вернуться домой
В город, стоящий у солнца.
В город, где с нами
               встретятся вновь
Вера, надежда, любовь...

Непорочные и грешные,
Шли к себе дорогою одной.
Но глухие и ослепшие,
Каждый своею тропой.

Заблудившиеся странники,
Не чужие на своей земле.
Но бродяги и изгнанники
Шли, повинуясь судьбе...

Я знал, я знал! И пусть Североморск - не самый тёплый город нашей родины, но я уверен, что до солнца от него действительно недалеко... А сейчас, уважаемые радиослушатели, хотелось бы поддержать заданное настроение и обратиться к любимому мною Валерию Александровичу Кипелову с его одноимённым проектом. Доводилось ли вам когда-нибудь стоять на грани? Если да, то вы меня поймёте. Таблетки, рассыпанные по полу. Тонкая сеточка шрамов на левом запястье. Вид на город с крыши высотного здания... Смерть. Маленькая смерть, которой не было... Так вот - живите! Живите и храните в себе свой мир. И неважно, есть ли он, или его нет...

Гонит ветер осенний листвы отзвеневшую медь,
Замолчала душа и не хочет ни плакать, ни петь…
Выход ищут слова, оставляя на чистом листе cлед,
Воскрешая из памяти отзвуки прожитых лет…

Перекрестки миров открываются с боем часов,
Слышишь ты голоса и тревожные звуки шагов,
О бетонные стены домов разбивается твой крик…
От желанья уйти до желанья остаться лишь миг…

Снова
Будет
Плыть за рассветом рассвет…
Сколько еще будет жить в тебе мир, которого нет?
Но молчанье в ответ…лишь молчанье в ответ…

Где предел, за которым все можно понять и прозреть?
Жизнь бросала тебя, и слепая не трогала смерть…
Так захочется встать в перекрестье лучей, в круге света,
Чтобы ввысь подняла, закружила небес глубина…

Гонит ветер осенний листвы умирающей медь,
Замолчала душа и не хочет ни плакать, ни петь…
О бетонные стены домов разбивается твой крик.
От желанья уйти до желанья остаться лишь миг…
От желанья уйти до желанья остаться лишь миг.
От желанья уйти...

Итак, мы возобновляем прерванную трансляцию. Напоминаем - вы находитесь на волне "Game-FM", и с вами я - Dj Рю. Мы продолжаем наши "Полуночные чтения", сейчас я снова хотел бы представить вашему вниманию моего нежно любимого Эдмунда Шклярского и его достаточно старую вещь... Вы читали "Собор Парижской богоматери"? Тогда вы поймёте, о чём речь. Вы не читали?.. Прочтите. И вот вам для общего развития. Попросите у этой ночи... серебра. И она вам не откажет...

Да ему не так жить,
Только дёргаться,
Да химер сторожить,
Не меняя лица,

Да оттачивать вдох,
Зная шаг наперёд,
Квазимодо - урод,
Квазимодо - урод.

Или ты, или я -
Уж такая игра,
Или свет, или звук,
Или звук, или яд.

Поднимите им веки,
Пусть видят они,
Как бывает, когда
Слишком много в крови...

Серебра, серебра...
А-а-а, серебра...

Если мимо пройдёт -
Говори, повезло.
Сеять хаос и дрожь -
Вот его ремесло,

Или сетью слов
Передёргивать рот,
Квазимодо - урод,
Квазимодо - урод.

А пока его крик
Режет тень-тишину,
А пока не охрип,
Разгоняя волну,

Поднимите им веки,
Пусть видят они,
Как бывает, когда
Слишком много в крови...

Серебра, серебра...
А-а-а, серебра...

А-а-а, серебра...
А-а-а, серебра...

Это те же костры,
Только меньше огня,
Это те же глаза,
Только молятся пням,

Это те же слова,
Только наоборот,
Квазимодо - урод,
Квазимодо - урод.

Или ты, или я -
Уж такая игра,
Или свет, или звук,
Или звук, или яд.

Поднимите им веки,
Пусть видят они,
Как бывает, когда
Слишком много в крови...

Серебра...
Серебра...

Поднимите, поднимите им веки!
Поднимите, поднимите им, ну!
Ну поднимите им веки!
Ну поднимите им!

Итак, мы заканчиваем наш сегодняшний эфир. Спасибо всем тем, кто не спал, оставался с нами, слушал бред вашего бессменного ди-джея Рю и вспоминал старую, хорошую музыку. Сегодня была прекрасная ночь, не правда ли?.. Хорошее время для воспоминаний и размышлений. Оставайтесь на нашей волне - у нас есть, о чём вам рассказать. О несчастных и счастливых. О добре и зле. О лютой ненависти и святой любви... Приятных вам снов, хороших песен и лёгкой грусти. И закончить нашу передачу я хотел бы, как вы, наверное, уже догадались, бессмертной композицией Константина Никольского - "Музыкант".

Повесил свой сюртук на спинку стула музыкант.
Расправил нервною рукой на шее черный бант.
Подойди скорей поближе, чтобы лучше слышать,
Если ты еще не слишком пьян...

О несчастных и счастливых, о добре и зле,
О лютой ненависти и святой любви.
Что творится, что творилось на твоей земле,
Все в этой музыке, ты только улови...

Вокруг тебя шумят дела, бегут твои года.
Зачем явился ты на свет, ты помнил не всегда...
Звуки скрипки все живое, скрытое в тебе разбудят,
Если ты еще не слишком пьян...

О несчастных и счастливых, о добре и зле,
О лютой ненависти и святой любви.
Что творится, что творилось на твоей земле,
Все в этой музыке, ты только улови...

Устала скрипка, хоть кого состарят боль и страх.
Устал скрипач, хлебнул вина - лишь горечь на губах.
И ушел, не попрощавшись, позабыв немой футляр,
Словно был старик сегодня пьян.

А мелодия осталась ветерком в листве,
Среди людского шума еле уловима.
О несчастных и счастливых, о добре и зле,
О лютой ненависти и святой любви...

*шорох, помехи, звон битого стекла, сап ди-джея возле микрофона...*

Эм... Я УГ и рефлексирующий идиот. Доброе утро.

Ыыыы...

Простите, я не в себе немного - меня всё утро заставляли плести венки из одуванчиков, ловить головастиков и чинить велосипеды...
А радиостанция прекратила вещание. Просто вчера случился очередной переход маниакальной фазы в депрессивную, ну вы понимаете... И Ватари к тому же...
Да, стыдно мне! Стыдно!

Ыыы... *возникла забавная идея* А, впрочем... Мда. Ксо.

*отмахивается от кружащихся перед глазами одуванчиков* Да, пожалуй...

Н-не надо...